Bénédicte DERAMAUX

Elina

C’est un conte sur le rêve de soi, sur le rêve de jour. Un oubli. Une absence.

Cette odeur de miel quand monte l’envie de s’échapper. Ajourer. Faire entrer.

Un conte de lumière, oua­teuse et volupté. Immaculée.

C’est notre immense barbe à papa. Une fra­gi­lité qui se berce, de l’ombre diluée.

Une res­pi­ra­tion inté­rieure et apai­sante. La rosée de sueurs, de rages et d’atten­tes.

Ce sont ces moments éphémères où l’on craque des allu­met­tes dans nos pou­mons.

C’est un conte de brai­ses en sus­pen­sion qu’on aime­rait voir toutes flam­ber.

La lame aigui­sée de la soli­tude. De nos cou­ra­ges éperdus. De notre gra­vité.

Une Elina éclipsée avec son Alice. Comme nos âmes, elles sont blan­ches de feu.

C’est un conte. C’est l’entaille dans mes yeux devant la ligne d’hori­zon.

De la peau de silen­ces, de la néces­sité d’être émerveillé, de s’éprouver, d’aller cher­cher sans cesse. De rester éveillé.

© Bénédicte DERAMAUX

© Bénédicte DERAMAUX

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