Cori ENTRINGER

Dans la baignoire d’Ophélie

Mon tra­vail pho­to­gra­phi­que s’est « déroulé » depuis de nom­breu­ses années, bandes après bandes, autour du dévoi­le­ment d’un « invi­si­ble » du Corps. Je ramène dans mes « filets de lumière » des traces, des indi­ces, des emprein­tes de corps incer­tains, impro­ba­bles, qui évoquent pour moi les imagos que nous por­tons tous au fond de nous et qui han­tent les légen­des, les mythes, les odys­sées du monde…

Au cours d’un voyage aux Etats Unis en 95, je décou­vre un petit appa­reil pho­to­gra­phi­que 6x6 qu’on appelle « Holga », du joli prénom russe du pays de ses inven­teurs , jouet « tout en plas­ti­que » méprisé ou adulé pour ses piè­tres qua­li­tés tech­ni­ques.

Utilisant toute la lon­gueur du film comme une seule et même image, je cir­cule avec lui, « en aveu­gle », autour des corps, dans un espace-temps qui s’invente alors…

…Je m’aven­ture…

Ce qui se trouve cap­turé est une sorte de stra­ti­fi­ca­tion du moment qui s’est écoulé pen­dant la prise de vue. Comme une archéo­lo­gue qui tente de retrou­ver la mémoire des temps perdus, je tra­vaille sur chaque mor­ceau du film découpé en « por­tions » par le scan­ner, comme s’il y avait quel­que chose à voir …mais quoi…. ?…je ne sais pas… et je rêve …

Montrer là ou il n’y a rien à voir, c’est attra­per un « quel­que chose », une « sur-prise » au sens d’une prise « en plus », d’une prise à laquelle on ne s’attend pas et qu’on ne peut « pré-voir » dans l’objec­tif …

Sur l’ordi­na­teur, j’ose une lec­ture et devine des formes qui dévoi­lent là une épaule ou peut être le soyeux d’une étoffe, ici un doigt ou bien la corne d’une licorne, ailleurs un visage ou encore la gri­mace d’un elfe… Se déploie alors un monde étrange qui s’offre au regard comme une révé­la­tion…

Je pro­pose, avec cette série d’images, d’aller à la ren­contre de la figure d’Ophélie, de ses rêves, de sa folie et aussi de sa beauté quel­que­fois impos­si­ble à regar­der …C’est une invi­ta­tion, au cours de ce voyage « au bord de la cécité », à oser aper­ce­voir « à ses ris­ques et plai­sirs » , ce que per­sonne d’autre que soi n’entre­verra jamais …